Começando...

Desde pequenininha saio pra comer fora. Desde o tempo em que eu era Toco. É, Toco. De gente. Era assim que meu pai me chamava. Ele sempre gostou de ir a restaurantes. Nem sempre o convite pra jantar era extensivo a mim, mas, quando podia, ó o Toco lá aprendendo que bacalhau é comida portuguesa, vatapá é da Bahia, kafta é árabe, e assim por diante. De lá pra cá tomei gosto e até hoje meu programa predileto envolve comida. Ir ao cinema assim sem nem um lanchinho depois? Nem pensar! Pra mim a atração principal nunca foi o filme em si, mas o pacote completo do programa. E nada de pipoca durante a sessão, que é pra não estragar a fome. Na adolescência, quando gostava de boate, sempre preferia aquelas com esquema chegar-cedo-pra-jantar-e-só-mais-tarde-a-balada-começa.


Não me considero uma entendedora de gastronomia, porque geralmente quem sabe do assunto sabe também cozinhar, e das panelas eu passo longe. Cozinhar, no meu caso, é como dançar: admiro quem sabe, acho lindo, mas é que não levo jeito mesmo. Quem sabe um dia aprenda. A cozinhar, que fique claro. Aprender a dançar eu considero meio impossível. O fato é que gosto mesmo é do resultado do cozinhar, não me interesso tanto pelos meios, e sim pelo fim, pelo prazer proporcionado por aquele prato, aquele restaurante, aquilo tudo que envolve o ato de comer.

Durante a semana eu tento me controlar. Meus antecedentes familiares não são muito animadores, tenho risco de ficar diabética no futuro, e na minha casa todo mundo sempre foi meio – como dizer – roliço! Por isso me cuido. Mas no fim de semana sempre me permito um pouco mais, aí, de segunda até sexta à noite, haja academia e dietinha da nutricionista. Aliás, é por isso que resolvi chamar esse blog de furando a dieta. Porque os comentários que vou fazer aqui sempre serão oriundos de um fim-de-semana feliz e gourmet. Ou de umas boas férias, claro.